AsìDìSì

Ho tolto dalla mia vista anche l'ultimo foglio di appunti. non riesco a studiare. c'è troppo nell'aria. per studiare ho bisogno del NULLA. Dio è il nulla. io no. Ma sto delirando.
Charles, ops, Hank, anzi, il vecchio Buk, mi ha sfidato l'altra sera. penso OK d'altronde ognuno ha i suoi maestri. che non piacciono. é lo stile che conta, no? e allora si passa sopra alle idee. Tu facesti lo stesso con Hemingway. Te lo ricordi che scontro... Boxe. e lo stendesti con un pugno. beh, ora tocca a me, vecchio. Già, perchè l'altra sera eri su un ring in cima all'Empire State Building, con gli ACDC che suonavano. mostravi la cintura del campione e urlavi: "forza giovinastri ! sotto ! chi si vuol far aprire il culo da 'sto vecchio!?! è la vostra occasione !!!". Tutti si tiravano indietro. qualcuno mormorava è sbronzo lascialo stare. per me non conta. ognuno ha i suoi metodi. pesta tanto uno sobrio quanto uno sbronzone.
Perciò è arrivata la tua ora vecchio Buk.
Mi fanno firmare un sacco di fogli... "Sei sicuro di volerle pigliare?" "Firma! e non dire poi che non t'avevamo avvertito!" "Reggi almeno un paio di round!". Poi infilo i guantoni. blu i miei. rossi i suoi. Lui fuma un sigaro cubano e mi soffia il fumo azzurro e puzzolente sugli occhi. "Beh, sei sempre in tempo per andartene..." "Fanculo vecchio!" "Fai il duro, eh?!" "Fanculo vecchio!" ripeto. L'arbitro si fa avanti. una gnoccona mulatta vestita sadomaso. Ci fa "Lo sapete tutt'e due che non vincete niente. è solo una stupida questione di principio, perciò deve scorrere il sangue. vi divido solo se uno dei due chiede pietà o sviene o crepa. OK?" Io fisso Buk. lui fissa me. per un attimo lo vedo stanco. sembra che gli pesi la guardia.
Parte il tempo. Saltelliamo come degli scemi. tiriamo ogni tanto qualche diretto tranquillo, così, per tastare il terreno. Buk continua a fumare. un vecchio treno a vapore. salta e sbuffa fumo. Gli ACDC suonano. "Sembri un po' pesante, ragazzo" mi fa. In effetti è vero. lui saltella come se avesse le molle, io sono disallenato. Tempo di capire le sue parole e mi sferra un gancio a tradimento. schivo ma mi becca sul naso. Vado in "clinch", ci separano. mi tocco il viso.
Sangue.
Ora m'incazzo, penso, e dico "Ora m'incazzo!". quando m'incazzo dico le cose che faccio, anche se non serve a nulla. lo so.
Beh, riparte il tempo. Buk fa una tirata. sbuffa. il fumo gli passa davanti al viso per un istante. Finto. lui prova a parare. Ginocchiata sullo stomaco. Il Genio che solo lui sa d'esserlo è piegato in due. lo finisco? lo finisco. Gomitata sulla nuca. cade in ginocchio e poi collassa, come a baciare il ring. un rivolo di bava gli esce di bocca quando il sigaro gli cade di lato. Secco. La mulatta-gnocca-sado-arbitro decreta la mia vittoria.
è bello vincere con gli ACDC di sottofondo. è bello vincere. è bello vincere? me lo chiedo ora.
Non lo so. mi porgono la Cintura del Campione. quella che era passata da Hemingway a Bukowski. da Jimi a Stevie Ray. da Caino al Papa. No. provo un senso di colpa fortissimo. come aver rubato ad un amico. mi tolgo i guantoni. li getto giù dal grattacielo. sputo sul ring. esce anche un po' di sangue. appoggio la cintura accanto al vecchio, buon Buk.
Poi me ne vado. non sono tagliato per 'sta roba. Contratti, beghe, troie di classe. No. non voglio entrare a far parte del vostro mondo di plastica. non diventerò anch'io un vecchio alcolista suicida che sfida tutti i suoi discepoli sul ring, mentre si fuma un cubano. e magari farmi saltare le cervella quando non va qualcosa.
Vado negli spogliatoi. sono vuoti. sento dei passi che mi seguono. è la gnocca mulatta.
"Non avevo mai visto niente di simile..." mi fa
"Non lo so. non c'ho voglia di vincere contro un vecchietto..." comincio, ma lei mi blocca, si avvicina e mi si inginochia ai piedi. Allora capisco a cosa si riferiva. E mi fece un servizio a dir poco indimenticabile.
Beh, magari non è sempre un granché stringere la cintura del vincente, però i pantaloncini da pugile fanno la loro figura, a quanto pare. Poi traetene le conclusioni che vi pare.